la lumière

est un raclement d’ombre.

 

ses lents bruissements

remuent des poussières d’oiseaux.

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certains étincelaient.

 

ils étaient

des encres bues

par des terres d’absence.

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leurs scintillements comptaient

les nombres du noir

comme des faces luisantes

reflétant

les mouvements de l’air.

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il faudrait

tourner les corps

déplacer

leurs empreintes lourdes.

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les hauts troncs aussi

se heurtent dans le vent.

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les mains

s’incrusteraient de suie.

 

on dirait

des réseaux de voix

presque imperceptibles

fissurant le silence.

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certains

pleuraient de pluie

leurs silhouettes brumeuses

coulant sur les pentes.

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certains diluaient le noir

jusqu’à un œil infime

fixant la nuit.

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voir

le noir

est un axe étroit.

 

on déployait des seuils

au-delà.

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l’un

s’envolera.

 

il laissera

au fond des mains

tout un fouillis d’écritures

creusements à vif.

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il faudrait

pouvoir lire

la sève

qui suinte.

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comment lire

sans boire

cette buée de sang ?

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ânonner

prononcer.

…

mais cette bouche

maculée d’ombre

…

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les oiseau

portaient à la lumière

quelques petits fruits noirs.

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les oiseaux

tendaient les becs

vers le ciel

avec au bout

quelques points

rompant les mots.

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dans la nuit

trois voix sont forées

comme des puits.

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fracas

des cailloux brisés

résonnant contre les bords.

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il est

corbeau

le grand cercle sombre

d’un cri lointain.

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il nous faudrait

tourner et tourner

des boues d’argile

jusqu’à la courbe d’un corps

et lustrer les têtes

comme des monts d’obsidienne.

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un autre.

 

oiseau.

 

une envergure multipliée par

la force du vent.

 

vol qui trébuche

bourrasques

et ces poignées de grêlons

déchirant les regards.

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des phrases

malhabiles

oscillent.

 

elles puisent l’eau

loin dans des terres

engluées de salives froides.

 

elles puisent des larmes

dans des feuillages

frottés de lune.

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le blanc du sel

est un astre

pulvérisé.

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les yeux ne seront plus

que des nuages

perforés d’échardes.

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la foudre sera

périssable.

 

dissémination des corps

arrachés à

un orage de cendres.

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la nuit

est une charpie d’étoiles.

 

elle est

sourcière des tourments

qui coulent

à l’envers de la douleur.

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les grands oiseaux

à rebours

érodent l’air.

 

ils s’étiolent

de leurs corps perdus

pulvérulents.

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existe-t-il

un feu aride

qui poudroierait

des signes brûlants

sur toute la terre ?

 

(août 2014)